Das Crises, Musas e Esfinges e da Droga de um Poema Pirado

Conheci a Musa na Grécia. A Musa é grega. Ela me visitaria eventualmente. Esperei e ela não veio. Culpa da crise na economia grega, talvez. Viajar do Olimpo até a minha cabeça não recebeu o  subsídio e nem a aprovação dos Deuses(ciumentos). E nem… Enem… Aprovação… Fugi do tema nesta redação.

Ah, como é mais fácil criar com a Musa. A musa perfeita te causa poemas cem por cento inspiração… Oh, Musa, se te demoras, o medo vem e me devora. Este medo de fingir o que é verdadeiramente sentido, mentido. E finge-se tão completamente. E finge-se e então completa a mente. E mente-se e lança-se a semente. A semente da dúvida sobre a possibilidade da criação, o enigma.

Não vindo a Musa, surge a Esfinge, que também é grega, e, tal qual o medo, também devora. E um poeta suspira, transpira e, só, um poeta pira. E arde na pira da mentira. E a pira é grega. E o poeta fica falando grego. A crise é grega (questão de cifra); Grega é a Esfinge (questão decifra?);  e então finja-se um poema cem por cento transpirado. De um poeta em crise, sem Musa, sem inspiração. A droga de um poema a devorar um poeta pirado… que finge…

ESFINGE

 

O que me deste pra beber em tua boca?

Chá-de-coca, absinto, saliva louca?

O que me deste pra sorver em tua pele?

Ácido com L? Por favor, peço, revele…

O que teus dentes secretaram em minha veia?

Que teia é essa que me enreda como peia?

Que nó é esse que me trava a garganta?

E este perfume que me lança assim ao pó?

O que será este teu cheiro que alucina?

Será que rima o que me lesa e me encanta?

Que plantas ativas pra que eu exponha a dor?

Por que tuas unhas irradiam este torpor?

Que há em teu ventre que me faz queimar em brasas?

E em teu olhar que me faz voar sem asas?

Que droga, amor, me impele a te adorar?

Diga-me agora: o que há em ti que me devora?

(Enquanto eu não souber te decifrar…)